撒哈拉的故事《不是书评,只想记录》

如果有来世，请自由

沙——黑——毕。

沙——黑——布——蒂。

你指指心口，再指指小鸟。

我想，你是自由的。

脚下的枷锁扯不住奔向家的脚步，双手的捆绑牵绊不了爱人的拥抱。

你指指自己的肤色，叹了叹气。你总是犹豫地踏入房内。那个白煮蛋，软面包，果汁，你只吃下一点，然后带回家，就像分别时的毯子与钱。

我想起你的家，麻布口袋铺不满的沙地的帐篷。而你，或许在毛里塔尼亚。

偷偷修补好的栅栏，收起的衣服，带着水滴的生菜，如果我再见到你，一定会在地图上指给你，我，在哪里。

干涸的双眼，是眼泪流干，还是无泪可流。

你指指肤色，你可知，那是我最深的眷恋。

飞蛾扑火，知道注定的死亡

沙仑，在蒙特卡洛么？

或许我不该这么问，你爱着她，那个花枝招展珠光宝气浓妆艳抹的沙伊达，拆白党，或者，***。

你爱的，是她还是那虚无缥缈的美好憧憬。或许，即使一切分明都只是吹弹可破的假象，也不希望真正看见什么在眼前消失吧。

“我在想，飞蛾扑火时，一定是极快乐和幸福的。”

自赎与宽恕

沙巴，或者，还是叫你军曹吧。

所有的过去都留在了魅赛也，那曾经美好的绿洲，椰枣落了一地，水，潺潺地流。所有的仇恨与痛苦，也都从那里载上。

可是为什么，当抱着弟弟尸体的时候，脸上却只有一片温柔的悲怆。可是为什么，用身体挡住了炸弹——为了你所痛恨的撒哈拉威小孩。

“这条荒野里唯一的柏油路，照样被我日复一日地来回驶着，它乍看上去，好似死寂一片，没有生命，没有哀乐。其实，它跟着世界上任何地方的一条街，一条窄弄。一弯溪流一样，载着它的过客和故事，来来往往地渡着缓慢流动的年年月月。”

合上书，第一件事是百度了一下“撒哈拉威”，这个在撒哈拉沙漠西部夹在摩洛哥和毛里塔尼亚之间生存的地方，究竟是如何？反反复复，修修改改，方知它现在叫做撒哈拉威阿拉伯共和国或西撒哈拉共和国。这个名字，至今，只有55个国家承认。

在这里，一个女子浪漫地过活着。怀揣着那颗不安分的心，静静地在这片沙漠痛并快乐着。她有整个撒哈拉最美丽的房子，棺材木做的沙发，从墓地奇妙的雕刻老人手里买来的雕像。悬壶济世，分给他们阿司匹林和红药水，慷慨的借出不会还的东西，在漫天黄沙下屡屡为搭车人松开油门。痛恨着撒哈拉威人的无知与顽固不化，同时爱着他们的自在。当毛利塔利亚和摩洛哥为西撒哈拉的磷矿想要瓜分这片土地，当理想的游击队员与殖民的西班牙人刀光大炮，撒哈拉威人还是可以自在的生活。摩洛哥军队攻进来时，他们可以很轻易的出卖了游击队，然后看戏一样的去屠宰场看沙伊达被杀，接着骆驼的哭泣声撕碎这片沙漠。他们可以害怕相机会收走自己的灵魂，又或者镜子。他们可以在不到10岁的光景嫁给一个素不相识的人，然后看着对方以夺走自己贞操为乐的胜利似的欢呼。她说，有时候也许自在的生活，就是一种文明。我想，这不是无奈。她说，自己是以本身生活为基础的非小说的文字工作者，文字生动不够深度。我想，因为这份生动，所以感动。我总是习惯这样的文字，如同一个朋友娓娓道来的诉说，时不时的同她一起乐，或者想停下来拍拍她的肩，亦或者隔着早已泪水模糊的视线，心领神会地一望。

在我脑海里，总是有这样一个画面。黄沙漫天的大漠，一个浪子站在那个仿佛尽头的地方，风吹过他的脸，吹起一阵阵黄沙，他静静地站在那里，站在风里，望向远方。后来我想，更确切的说他应该是个游子。游子，无论走到哪里，都有某着牵绊，他望向的地方，或许叫做家。亦如三毛，即使远离故土，也总是对故乡魂牵梦萦，寄到家的书信同样填满了她的沙漠生活。我想起我也向往过流浪，向往黄沙漫天的悲壮气势，大漠孤烟直，长河落日圆，那是怎样的神往。那是很久很久以前，我看到过的一句很美很美的话，任何人看到天上飞翔的鸟，都会想要去旅行吧。

柴米油盐的琐碎也好，撒哈拉威人的体臭与无知也罢。平息不了悸动的心。我常常想，有那么一个远方，总是牵绊着自己，在历经艰难坎坷到达之后，或许与脑海中的画面大不相同，也不会有失望和遗憾。

我一直都在流浪，可我不曾见过海洋。 为什么流浪，流浪远方，流浪。