英国病人《还是那个，英国病人》

昨晚看完了The English Patient的最后一章。果然周五的晚上不能耗在网上，还是得干点有意义的事情，第二天才不会觉得浪费了人生。

怎么说呢，其实有点失望。看的过程之中经常被语句和气氛给吸引，搞得有点小欲罢不能，但是整个读完之后却没有什么特别的感觉，只记得写得很美。但是这种凭语言出彩的小说，总觉得还是不够深刻。嗯，虽然看的时候是真的很喜欢，描写很有营造力，能够使人产生代入感，把那种寂寞的、受伤的、绝望的苦楚的力量一点一点地从文字里渗到咽喉，尝起来淡淡的，却有一种挥之不去的苦涩的回味。

最初知道这本小说应该是通过高一或高二买的一本过期杂志，全彩的设计精美的时尚类的那一种，消费对象一看就是白领小资。那里面有篇文章讲英国病人，看风格应该是个女人写的，说她最钟爱的就是这一本书，到哪儿都带着，而且收集了许多不同版本，很多段落已经熟记于心。那貌似是个留学英国的学生，文字的腔调和伦敦的天气一样阴沉而多雨。我从那时就断定这小说读起来会很有味道，后来才知道改编成的电影得过9项奥斯卡，再后来才从网上下到了电子版，再再后来才在学校的机房打印了出来，物理大课的时候一个人坐在阶梯教室的后排慢慢地看——这是一本适合在安静的嘈杂里仔细品味的书；我喜欢这样的感觉：周围的世界理性得不可理解，而你一个人沉浸在其中自我地文艺。

昨天刚写了篇既不似长评也不似读后感的不伦不类的玩意儿，结果一贴出去就被人说文艺，我有点委屈。好么，文风是稍微那什么了一点，不是我平常的风格，那是因为还在小说氛围的余韵里，自然而然带了点非我的味道——真跟小说本尊比起来，我那几句哼哼都算得上直白粗俗了。

The English Patient，真的是本很文艺的小说。

怎么说呢，其实我还是喜欢。

它有那么一些美得过分的句子，时时都想摘抄，又时时都觉得无法下手——要从整本小说里挑出几个句子，就仿佛是断章取义一般，破坏了整体的美感。是这么样的一种感觉：所有的文字都在铺陈着某种意境，而这铺陈是细腻而安静的，几乎就不着痕迹。直到遇上那么一个句子，那样一个过于美丽的句子，才好像所有潜伏着的基调都一下子在眼前噼里啪啦地炸开，瞬间明朗起来——可那又不是些揭示主题的句子，或许只是漫不经心地写一写景，屋顶上老式电扇的转动和剪影，树叶间被灼热的月光烤干的液滴。就是那样的几句轻描淡写，却突然让人悲伤地无以复加。

有人说不应该流于小悲伤和小感动，可我又觉得那种感受不是悲伤，而是一种轻淡的沉重——感到沉重的分量了，却只是轻淡地划过心间。文学作品带来的这种适宜的沉重是值得回味的，在战争里失去爱的人，在战争里跌入爱的人，在战争里离开爱的人，在战争里怀念爱的人——在战争里有人那样地爱了，然后有人把这个故事写给你看。这是一个这样的故事：它带给人一声轻浅的叹息，然后让你感叹：很美。

PS. 中文版似乎只有十多年前的一个老版本，世面上极其难找。有机会的话还是想要一读，看看这个很美的故事用中文来讲，又会是一番什么样的滋味。